SECTION NINE
  POETRY PAGE FOUR

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COLUMN FIFTY-THREE, NOVEMBER 1, 2000
(Copyright © 2000 Al Aronowitz)


[Argentinian Eduardo Dalter of Buenos Aires, one of the poets who journeyed to New York's Central Park Bandshell to participate in the June, 1998 tribute to Allen Ginsberg and the Beat Generation, is the author of Mareas, a book in which the following poetry first appeared and which appears here with the author's permission.]

NIDIA
Fragmentos de una partitura  

Tus ensueños
van por la calle 

cual una hoja
del aire
 

hasta donde
empieza la neblina.  

* * *

Esta tarde
(donde parece
 

todo aletargado)
es una canción  

silenciosa
o apenas murmurante,  

con destellos
tibios de Monet  

y ocres
y grises de Cézanne,  

bajo un leve sol
que no se ve.  

* * *

Para los corazones
cuyas heridas
 

no pueden aprehenderse
ni preverse  

de gesto, mohin
o sombra alguna;  

para los corazones
cuyo volcán  

no tuvo prisa,
descanso ni reparo  

va el espejo
de estos disticos  

a la memoria
siempre de Villon.  

* * *

Con un viento frío
en las mejillas,  

enraizado
en las mejillas,  

el payaso,
el tocado payaso,  

cruzó la noche
entre las jaulas  

llevando
en sus manos

sólo un aire.

* * *

Qué parajes
del aire,  

qué altos parajes
de la noche,  

tocan, abrazan
los silbatos  

de los trenes
lejanos, húmedos,  

cuando entran
en tu hondura.  

* * *

Este poema, verán,
empieza con un cuento.  

donde el cuentista
imaginario traga humo  

de una viej'a pipa
imaginaria, y éste
 

es todo el cuento,
pero Ilueve y resuena,  

llama (a quién) la lluvia
en el patio; entonces  

el cuentista vuelve
a sus volutas, a su trama,  

donde una mujer
hojea un libro de pinturas,  

detenida ahora
en una embarcación  

de Brueghel, y navega,
navega agua adentro,  

cuando la lluvia
ya da con fuerza  

en la puerta, y la
acera, observo, resplandece  

sola, de gris, o del color
de las volutas  

de la pipa
que, con esta pluma,  

el cuentista guarda
en su cuento  

y entre los ojos
de la mujer  

que sigue navegando
con su libro  

y ahora fuma.

* * *

Luna, grave
luna, encima  

de los tejados
ya húmedos;  

y las calles solas,
solas,  

donde se va
esfumando  

la estela
de tu aliento  

a cada paso.

* * *

Pia con sus ojos
el gorrión  

y su pico hurga
en sus alas;  

está ahí
como si siempre  

habría de estar;
sin embargo,  

en un instante,
traza en el aire,  

en el pizarrón
del aire,  

un dibujo extraño,
que el viento,  

el viento borra.  ##

 

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